A pergunta paira e não pára: como vivi sem um blog até hoje? A resposta deixo pra esfinge. O problema de tudo é nosso envelhecimento, com ele vem as várias histórias para contar. E como pseudo-jornalista (por enquanto), elas são o que mais tenho. E se não tiver, acho uma.
Semana passada, como tarefa de estágio, tinha de acompanhar um defensor a um programa de debate em que ele seria um dos principais. Para isso, teria a companhia de minha chefe. Isso tudo como parte de um complexo aprendizado. O resultado: fui à la Celine Dion, all by myself (jargões bregas são o ápice de minha vida).
TV Câmara, tudo muito bonito, muito elegante. Me senti no poder mesmo sem ter nenhum, me apresentei aos poucos que me encararam e sentei para aguardar o início do programa. Uma mão me cutuca e pergunta se sou estudante de direito. Era o produtor do programa. Respondo com toda simpatia que me é peculiar, que não, optei pela carreira dos EXTRAs! O homem, ainda insistindo na conversa questiona se não quero participar do programa e me dá um bônus de não precisar fazer nenhuma pergunta (nesse momento, ainda estou na vantagem). Ok, vamos lá, ser figurante durante alguns minutos não vai me fazer mal.
No momento que penso em sentar no auditório, ouço um tsc tsc tsc:
- É aqui no palco.
E eu nem sou Sílvio Santos.
Fiquei receosa, mas perante o desespero do pobre produtor, aceitei. Maldito dia sem maquiagem! Sentada, como todos os outros pseudo-estudantes, começo a observar a gravação. Take um, Take Dois, repete a cena, microfone mais perto da boca, sem pressa, vamos lá. Quase uma hora tensa e sem apoio para a coluna, o bendito acaba. E finalmente escutei o que conversam quando os créditos sobem na nossa televisão ao final de um programa de auditório. Não foram meus 5 minutos de fama, mas sim minha uma hora de pura adrenalina acumulada.
A grande verdade é que não sei aonde esse blog vai dar. Não planejo discutir a relação de Sartre e Beauvoir ou Chopin e Sand. A palavra aqui é expressão; ou pelo menos a idéia...
